unterwegs | KARIN KLUG

Längsee – on the road again

Karin Klug — Mon, 25 Aug 2025 13:54:24 +0000

Wie viele Jahre ist es her… das ich das letzte mal auf Reisen war… unterwegs, für einige Tage, Nächte? Ich sehe nach auf diesen Seiten: 2019, damals meine letzte Reise. Und dann lange nichts mehr… aus verschiedensten Gründen – Corona, Krisen, Krankheiten, Todesfälle, Lebensumstellungen, das ganze Programm. Doch allmählich ist wieder Ruhe eingekehrt in meinem Leben… und ich bin aufgebrochen, für ein paar Tage weg, nach Kärnten, St. Georgen, genauer gesagt, das Stift am Längsee. Dort war ich früher schon öfters, kleine Urlaube, Schreibworkshops, die ich gehalten habe – Erinnerungen an schöne Zeiten in dieser herrlichen Umgebung, den alten Gemäuern. Meine Oma stammt aus Kärnten… Ich bin ein wenig unsicher als ich aufbreche. Schaffe ich das? Traue ich mir das überhaupt noch zu? Wieder allein auf Reisen? Die Antwort kommt bald: ja, ich kann es noch! Ich bin gern unterwegs, nicht im großen Stil, kein rauschender Abenteuertrip, sondern im Kleinen, raus bei der Tür und die Umgebung erschnuppern. Aufbrechen, unterwegs sein. Steiermark, Kärnten, liegt alles so nahe… Ich brauche keine Flugreisen, keine Karibik-Urlaube und sonstigen Weitweg-Auszeiten. Mein Glück liegt vor meinen Füßen, in meinem Umfeld, mit Bahn, Bus, Rad oder auch mal dem Auto gut erreichbar. Das alte Stift in St. Georgen hat eine ganz eigene Atmosphäre, die dicken Mauern, der prachtvolle Innenhof, der die Außenwelt fern hält, die Ruhe, das Leise dort. Ein gutes Restaurant vor Ort, in dem es sich ausgezeichnet und nahezu den ganzen Tag nach Belieben speisen lässt. Slow Kitchen mit besten Zutaten, regional, aus der direkten Umgebung. Zu gerne genossen auf einer weitläufigen Terrasse mit Blick auf den See und die umgebenden Hügel und Berge. Brot und Gebäck aus der hauseigenen Bäckerei, der Duft – himmlisch! Ich beziehe mein Doppelzimmer als Einzelzimmer (zu zweit wäre es ohnehin etwas eng gewesen) – der noch immer obligate Fernseher, der an der Wand hängt (ich ziehe gleich einmal den Stecker aus der Dose – das ist das Letzte, das ich hier brauche). Duftende weiße Bettwäsche, der Blick aus dem Fenster, in die Ferne, zum See – das macht mich glücklich. Und dann: die Umgebung erkunden. Es gibt viele Wanderwege, rund um den See, 5 bis 6 km oder länger, je nach Lust und Kondition. Der See selbst. Naturschutzgebiet. Kaum zugänglich. Nur ein paar öffentliche Bäder bzw. Privatstrände ringsum. Ansonsten Wald und Schilf und Gebüsch. Rast- und Brutstätte für Vögel. Aus der Ferne, von liebevoll gestalteten Aussichtsplätzen aus zu bestaunen. Diese Farben: Wälder, Wiesen, Wasser, Himmel – gezeichnet in feinsten Schattierungen von Grün und Blau – ich sauge sie in mich auf wie halb verdurstet. Das Schwimmen im Naturbadesee, im undurchdringlich grünen Wasser. Erst steige ich noch vorsichtig die metallenen Stufen beim Holzsteg hinab… so lange schon nicht mehr in einem See geschwommen. Aber dann. Welche Wonne, welches Vergnügen! Endlich wieder Wasser und Wind, Sonne und ja, auch Regen auf meiner Haut. Es sind nur ein paar Tage, die ich hier verbringe, aber diese Tage lassen mich das Leben wieder schmecken in all seiner Pracht.

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Reise zum Zeit.Raum

Karin Klug — Thu, 17 Apr 2025 17:04:39 +0000

Ein Regentag. Und ein Ausflug. Klimatickettechnisch unterwegs nach Gleisdorf. Mit dem 530er. Über die Ries. Gefühlt 1000 Haltestellen. Dennoch: ich bin schnell am Ziel. Erste Station: Konditorei Wurm. So was von gemütlich. Und dieser Duft. Heiße Schokolade. Dem Wetter entsprechend. Ankommen. Zurechtrütteln. Ein Spaziergang im Park. Und: Besuch beim Zeit.Raum in der Bürgergasse. Im Vorbeigehen Kunst to go quasi. Sichtbar, erlebbar rund um die Uhr. Jederzeit und für jedermann/frau. Unentgeltlich. Unverkäuflich. Sowas. Eine feine, widerständische Alternative zu Konsum & co – ein (eigentlich zwei) Schaufenster kontinuierlich bestückt mit Kunst. Malerei. Lyrik (aktuell: Marie von Ebner-Eschenbach). Und was den KünstlerInnen sonst so in den (Wider)Sinn kommt. Kreative Zuständigkeit: Monika Lafer und Martin Krusche. Alle 14 Tage wechseln die Inhalte (die im Internet dokumentiert werden). Das Schaufenster ist einem dynamischen Prozess unterworfen. In dem sich kulturelle Vielfalt, geistiges Leben zeigen darf. Immer heruntergebrochen auf jeweils 1 Werk pro Fenster. Mit dem man/frau sich (im Vorübergehen) auseinandersetzen, sich daran erfreuen, staunen, darüber nachdenken kann. Es müssen nicht immer aufsehenerregende kulturelle Großereignisse sein – auch die kleinen nahezu unscheinbaren, stillen Aktionen können wirken, ins Bewusstsein kriechen und dort womöglich geistiges Wachstum anrichten. (Foto: Martin Krusche himself) Konvergenzzone: Zeit.Raum ZeitRaum: Episode 45 – Archipel Kunsttrail Region Gleisdorf

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REISEN

Karin Klug — Wed, 10 Jul 2024 16:00:06 +0000

Sand. Feiner, weicher, eierschalenfarbener Sand. Endloser Horizont vor mir. Und ganz wenige Farben. Nur Sandstrand so weit das Auge reicht – nahtlos in wolkiges Himmelsblau übergehend. Der Schatten der Möwe über mir. Sie landet, eine Armlänge entfernt. Wir beobachten uns – minutenlang. Reglos. Schweigend. Dann breitet sie ihre Flügel aus, hebt ab und lässt sich vom Wind davontragen. Eine seltene, kostbare Begegnung. Es ist knapp nach Mittag. Obwohl heute die Sonne ausnahmsweise kräftig strahlt, der Wind ist kräftiger. Haare, Jacken, Taschen, alles zieht und zerrt davon. Der Sandboden ist warm genug, um da zu sitzen, die Luft aber kühl, nur mit Pulli und Jacke und Tuch um den Hals gut auszuhalten. Aber dieser Anblick, diese Farben, diese Ruhe – ich lasse mich fallen, löse mich auf in dieser Landschaft, versinke im Sand, die weitläufigen Dünen hinter mir. Auf Reisen. Der Beginn ist stets gleich. Knapp bevor ich aufbreche, noch eingebunden in unzählige Alltagspflichten, der Gedanke wegzufahren scheint nahezu absurd. Wozu? Dann die Nervosität, die langsam aus dem Bauch nach oben kriecht, ein Hauch von Vorfreude, überlagert von unsinnigen Ängsten – habe ich nichts vergessen? wird alles gut gehen? sind Pflanzen, Tiere, Haus gut versorgt? werde ich jemals wieder zurückkommen? habe ich alles bedacht? und: warum tue ich mir das immer wieder an? Die Möwe ist neugierig. Sie kommt abermals angeflogen, schattenwerfend erkenne ich sie. Sie landet knapp hinter mir, keine Sekunde den Blick von mir lassend. Sie tänzelt um mich herum, verschwindet im silbriggrünen Dünengras. Ich spüre, dass sie mich weiterhin beobachtet. Der Wind treibt den Sand vor sich her. Schuhe, Hose, Haare, eine feine Sandschicht hat sich unauffällig über alles gelegt. Zarter, hellgelb-ocker-braun gesprenkelter Kniepsand. Weich und warm. Dann der Startschuss, es geht los. Abreise. Mit Sack und Pack verlasse ich mein Zuhause und setze mich in Bewegung. Mit Bus, Bahn, Flieger, Schiff. Manchmal auch mit dem Auto. Lieber aber lasse ich mich befördern. Es ist angenehm, sich in ein vorbereitetes Abteil, einen Sitz sinken zu lassen, seine Aufmerksamkeit auf alles rings um richten zu können, ohne sich um Abzweigungen, Ampeln, Autobahnauffahrten oder andere Verkehrsteilnehmer kümmern zu müssen. Die Vorarbeit ist schon daheim geschehen. Da habe ich recherchiert, Flug- Bus- Zugpläne studiert, habe Karten reserviert, Zeiten abgestimmt, alles organisiert. Wenn es dann soweit ist, kann ich mich entspannt zurücklehnen. Ich lasse mich ans Ziel bringen. Das machen andere für mich. Ich dagegen gebe mich den neuen, ungewohnten Eindrücken hin – das ist der erste, sehr wesentliche Teil meiner Reise. In Bewegung kommen. Mit vielen Stehzeiten dazwischen. Das ist gut so. Zeit anzukommen am jeweiligen Zwischenort. Sich neu orientieren. Einstellen auf den nächsten Bus, Zug, Flieger, das Schiff. Herumrennen, den richtigen Schalter finden, Fahrpläne checken, Gepäck sicher verwahren – ich bin gefordert genug. Und immer noch viel zu fasziniert von den fremden Eindrücken, als dass ich, wie das viele Reisende tun, irgendwo sitzen und gelangweilt ein Buch lesen, in einer Zeitschrift blättern könnte, um mir die Zeit zu vertreiben. Ich will die Zeit nicht vertreiben. Ich will sie bewusst wahrnehmen. Es gibt so vieles zu schauen, die fremden Gerüche, das Gewirr von Menschen. Ein Stimmenpanoptikum, Ansagen, Lautsprecher, Radios, die vor sich hin dudeln – abtauchen in andere Welten, Übergangswelten. Die Bahnhöfe, Flugplätze, Wartehallen sind Übergangsbiotope. Hier kommen Menschen aus allen Ecken dieser Erde zusammen, die italienische Familie dort, die laut gestikuliert, alle schreien durcheinander. Das ältere Pärchen – klein, dunkelhäutig, faltig, ernst. Sie sitzen einander gegenüber, entfernt, als würden sie nicht zusammengehören und doch spürt man die unsichtbare Verbindung, die sie im Raum zwischen sich aufgespannt haben. Der junge Mann, der mich bittet, kurz auf sein Gepäck aufzupassen, er spricht deutsch wie ich. Das Pärchen dort, eng aneinandergeschmiegt, unterhält sich leise auf Englisch. Sie flüstert ihm etwas ins Ohr, er lacht, sagt ein paar Worte, küsst sie dann wieder. Und so weiter. Eine bunt zusammengewürfelte Schar, völlig wahllos, in genau dieser momentanen Zusammensetzung aber einzigartig. Für einen kurzen Moment, Minuten, ein paar Stunden vielleicht, kreuzen sich hier die Wege dieser Menschen. Meist laufen sie blicklos aneinander vorbei, manchmal finden sich zwei oder mehrere in einem Gespräch, tauschen Blicke und manchmal haben sich an diesem Ort vielleicht auch Menschen gefunden, haben Beziehungen hier ihren Anfang genommen – und manchmal wohl auch ihr Ende. Ich beobachte die Menschen, die hier unterwegs sind. Herkunft, Alter, Kultur, Bildungsstand, Beruf, Schicksale, Lebenswege – alles trifft hier zusammenhangslos aufeinander. Und spielt keine Rolle. Wichtig ist, den nächsten Flieger zu erwischen, den Bus nicht zu versäumen, einen guten Platz im Zug oder am Schiff zu ergattern. Die Möwe ist mehr als keck. Sie hat ihre Verwandten organisiert, die sich jetzt anwechselnd über meinem Kopf treiben, sich neben mir niederlassen, kurz quieken, herumtänzeln, mich neugierig beäugen, wieder abheben. Sie kommen wohl alle um mich aus nächster Nähe zu besichtigen und zu sehen, ob da nicht irgendeine Leckerei für sie zu holen ist. Irgendwann Ankunft. Am Ziel meiner Reise. Das Ziel ist der nächste Anfang. Ich suche meine Unterkunft, bekomme mein Zimmer zugewiesen. Eine mehr oder weniger genaue Einführung in die Gepflogenheiten des jeweiligen Hauses, mir wird mein Zimmerschlüssel oder die SchlüsselCard ausgehändigt – und dann bin ich wieder mit mir allein. Stehe da mit Sack und Pack in einem fremden Zimmer, das mir erstmal angenehm, weniger angenehm oder manchmal auch abschreckend erscheint. Das ist oft der Moment, wo ich mich kurz unwohl fühle, entwurzelt – was tue ich da eigentlich? Es ist so schön daheim, warum muss ich hier in einem anonymen Zimmer landen, das oftmals eher geschmacklos eingerichtet ist, mit den ewig gleichen Bildern an den Wänden, die in irgendeiner Art und Weise auf altmodisch, ungelenke Art die nähere Umgebung, irgendwelche Sehenswürdigkeiten zeigen – mal als veraltetes Foto, mal als Aquarell eines unbekannten Malers. Ich öffne das Fenster, trete auf den Balkon, versuche mir einen groben Überblick über die nähere Umgebung zu verschaffen. Wohin geht der Blick? Ich atme die Luft ein, lasse die Atmosphäre auf mich wirken. Zurück ins Zimmer, Koffer auf, Tasche auf, auspacken, Sachen verstauen. Oft, sehr oft räume ich auch gleich das Zimmer um. Verschiebe das Bett (näher zum Fenster), stelle den Tisch um (näher zum Bett), rücke den Fernseher möglichst weit weg. Ich richte mich ein, baue mir mein Nest. Das Bett ist meist zentraler Sammelplatz bei mir. Hier landen Bücher, Zeitschriften, Pläne, Schreibzeug, Laptop, Handy, alles in unmittelbarer Griffweite. Wenn ich am Zimmer bin, dann lese, esse, schreibe, träume und telefoniere ich hier im Bett. Das ist dann meine Kuschelhöhle, mein Hafen, mein Rückzugsort. Ich habe den Strand verlassen. Der Hunger treibt mich weiter. In ein Lokal, ein paar 100 Meter entfernt. Ich suche mir einen Platz im Gastgarten, im Halbschatten und studiere die Speisekarte. Reisen verändert den Menschen. Man kommt niemals als derselbe zurück. Die neuen Eindrücke, Erlebnisse, Erfahrungen brennen sich in der Seele fest, verankern sich in Kopf und Körper – unauslöschlich. Ich nehme meine Erinnerungen mit nach Hause. Kleine und große Souvenirs, die meinen Blick auf die Welt, auf mich selbst verändert haben. In den ersten Tagen bewege ich mich noch ein wenig unsicher, verloren fast. Manchmal plagt mich noch kurzzeitig das Heimweh. Ich organisiere mir Karten, Pläne, Prospekte und mache mich auf, um erst mal die nähere Umgebung zu erkunden. Was spielt sich ab vor meinem Fenster, welche Strasse führt wohin. Ich ergehe mir am liebsten das neue Terrain, suche Wege, finde kleine Gassen, meine Sinne arbeiten auf Hochtouren. Geräusche, Gerüche, der Wind auf der Haut, das Lachen der Sonne in den blinzelnden Augen, Farben, Formen. Ich sauge die neuen Eindrücke geradezu in mich auf. Nachmittags spaziere ich durch die Dünen. Kleine bewachsene Hügel, Vogelgeschrei, herumhoppelnde Kaninchen. Das Wetter ändert sich laufend – von windstill, sonnig, heiß zu bewölkt mit starken Windböen, rabenschwarzen Wolken, Regen, Sonnenstrahlen, die sich ihren Platz zwischen den Wolken zurückerobern, sofort trocknen, was zuvor noch regennass. Ich gehe und gehe. Der Kopf wird frei, fängt an zu atmen, irgendwann verliert sich auch der letzte Gedanke, treibt davon und dann ist da mit einem Mal unendlich viel Raum, Weite, das Gefühl die Schwingen ausbreiten und abheben zu können. Die Armbänder der Friseurin klirren sachte gegen den Rand des Waschbeckens. Mit geübten Bewegungen massiert sie mir Schampon ins Haar. Der Radio dudelt vor sich hin. Ich bin die einzige Kundin hier in diesem winzigen Laden. Eine knarrende Holzstiege hoch, altmodische Bestuhlung im Retro-look, die großen Spiegel, ein wenig Zauber alter Zeiten. Ich sitze beim Inselfriseur, rieche den Duft von Schampon, Haarspray, Pflegeprodukten. Das ist es, was ich liebe auf Reisen. In den Alltag des jeweiligen Ortes abtauchen zu können. Ich laufe so lange die Straßen entlang, bis ich mich hier heimisch fühle. Ich trinke meinen Kaffee dort, wo die Bewohner selbst ihn trinken. Ich gehe hier zum Friseur, zum Bäcker, in Ausstellungen, alles, was ich daheim auch mache. Während der paar Wochen, die ich vor vielen Jahren in der Schweiz, in Zürich und Dübendorf verbracht habe, habe ich sogar extra ein Konto angelegt. Ich laufe durch die Straßen, die mir allmählich vertraut werden, und manchmal werde ich, die Fremde, von Touristen angesprochen, die mich nach dem Weg fragen. Leben in der Welt der anderen. Für einen Moment die Welt mit ihren Augen sehen. Mir einen Alltag vorstellen, wie er hier ablaufen könnte. Das ist Reisen für mich. Ich bin keine klassische Touristin. Für die üblichen Sehenswürdigkeiten habe ich wenig übrig. Das ganze Programm – Rundfahrten, Führungen, Erklärungen, Besichtigungen, fein säuberlich auf den Touristenstrom abgestimmt, es langweilt mich schnell. Ich mag eine Kirche, einen Leuchtturm, ein altes Gebäude, verlassene Häuser, Stätten gerne mit eigenen Sinnen wahrnehmen, unbeeinträchtigt von fremden Urteilen selber erforschen. Es interessiert mich weniger der geschichtliche Hintergrund mit all seinen Jahreszahlen – wann erbaut und von wem und warum, Zahlen, Daten, Fakten, die ganze Geschichte in kürzester Zeit in geballter Ladung serviert und meist sofort wieder vergessen, nein ich will selber sehen und durch Räume spazieren, die Farben wahrnehmen, die lose verblassten, abblätternden Schichten, den Geruch, würzig, modrig, salzig, süßlich, faulig, ich will hören, was der jeweilige Ort zu sagen hat – durch das Geschwätz und Geschrei von Touristen und ihren Führern hindurch. Ich liebe es, einfach durch die Gegend zu laufen. Wohin es mich eben treibt. Gelegentlich lese ich nach, was auf einer Informationstafel, einem Informationsblatt steht. Natürlich überfliege ich Prospekte, Pläne, Touristeninfos, Folder, beiße mich in einem Reiseführer fest, dann und wann. Aber ich muss nicht bis ins kleinste Detail wissen, was war – vor 100, 1000 oder mehr Jahren – ich will wissen, was ist. Hier und jetzt und heute. Es hat geregnet in der Nacht. Der Morgen ist frisch und wolkenverhangen, ein blassblauer Himmel, noch unentschlossen. Die Luft saugt sich von selbst in die Lungen, klar und rein. Gegen Mittag dann reißen die Wolken auf, die Farben kommen hervor. Das Rot der Häuser, das Weiß der kleinen Holzzäune, der Tische, das Blau und Grün der Fensterläden, Stühle, Strandkörbe, das Gelb, das Helle des Strandes. Das morgendliche Vogelgeschrei hat sich gelegt. Ich sitze in meinem Lieblings Café, der Chef hat mir bereits meinen Kaffee und ein Stück Kuchen serviert – ich liebe Gewohnheiten, in denen man sich verankern kann, die Halt geben, Struktur in einem strukturlosen Tag, in dieser endlosen Weite, den ewigen Veränderungen, die Reisen, die das Leben eben ausmachen. Menschen ziehen vorüber. Manche lassen sich nieder, bestellen Getränke, Kuchen, rauchen, reden, stehen auf, gehen weiter. Manchmal erhasche ich Gesprächsfetzen, verstehe, dass es sich hier um Paare handelt, frisch verliebte oder auch schon am Ende ihrer Gemeinschaft stehend. Familien, die Zuneigung, Geborgenheit ausstrahlen und andere, die erstarrt sind in ihren Beziehungen. Erkaltet. Ernste Blicke, traurige, dazwischen Kinderlachen, Vogelgeschrei, die Worte der Kellnerin. Jugendliche, die kichern und kudern, Geheimnisse austauschen und wie wild auf ihren Handys herumhacken. Es gibt so viel zu schauen, zu beobachten, wahrzunehmen – ich brauche keine gut einstudierten Vorträge über die Geschichte des Landes oder jeweiligen Gebäudes. Ein paar wenige Daten genügen mir. Ich suche mir heraus, was für mich wichtig ist. Wieder am Strand. Die Zehen im Sand vergraben. Vor mir Sand, endloser Sand, himmelblauer Himmel und sandfarbener Sand. Der durch die Finger rieselt. Ich liege ...

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